Car soyons clairs : j’ai toujours eu un problème avec Franco. Autant qu’il m’en souvienne, Franco a toujours été présent autour de moi. Je n’avais que cinq ans en 1975, l’année de sa mort. Quand et par qui ai-je entendu parler du Caudillo pour la première fois ? Sûrement par mes parents. Était-ce quand, en écoutant ensemble Le bruit des bottes de Jean Ferrat, je leur demandais ce que voulait dire : « En Espagne on vous garrotte » ? Eux de m’expliquer qu’il s’agissait du mode d’exécution de la peine capitale, par strangulation, sous Franco. Ou bien, cette  évocation de Franco remonte peut-être à une excursion au cirque de Gavarnie en entendant mon père franchissant symboliquement la frontière franco-espagnole : « J’avais bien dit que je ne mettrai pas les pieds en Espagne tant que cette ordure de Franco ne serait pas mort ». Franco était une ordure et il exécutait. C’était logique, j’étais prévenu. J’avais dix ans et Franco commençait à me poursuivre. Il n’allait plus me lâcher.

Franco, je le recroisai de façon inattendue et multicolore, lorsque j’appris que le sympathique papy coloré sur les séries de timbres de ma collection « Correos España », 30 céntimos marron, 1 peseta orange, 3 pesetas bleu,… n’était autre que l’ordure sous les traits d’un vieux monsieur en costard-cravate.

Puis, c’est au lycée que Franco réapparut lors d’un cours d’espagnol lorsque mon professeur nous fit les louanges de la politique hydraulique sous son règne : « Sous Franco, un barrage par mois a été construit pendant vingt ans ! Vous vous rendez compte ? Un barrage par mois ! »

Je commençais, mes seize ans révolus, à m’intéresser de plus près à cette période de l’histoire. Ce furent donc pas mal de discussions avec mes parents, lectures, qui me firent découvrir la République espagnole, l’épopée des Brigades internationales, la non-intervention du gouvernement Blum, Guernica, la Retirada, les camps de concentration français d’Argelès, Gurs, Le Vernet… On écoutait quasi religieusement, le dimanche en famille, le 33 tours Chants de la guerre d’Espagne. Là, résonnaient alors ces chansons qui devinrent mythiques pour moi : El paso del Ebro, Coplas de la defensa de Madrid,… Et bien sûr, El himno de Riego, hymne officiel de la République espagnole. Un air ancré à jamais dans ma tête.

Bien plus tard, en 2011, mon deuxième polar, Gurs 10.39, prenait pour toile de fond la guerre d’Espagne. Ce livre allait me faire découvrir pléthore de gens qui avaient eu, ainsi que leur famille, affaire à Franco. Leur haine absolue de cette ordure était perceptible dans chaque regard, dans chaque silence. Je venais de relancer la guerre et je savais, à ce moment, qu’il faudrait bien que j’en découse avec lui. Le contentieux s’accumulait et je me rapprochais incon- sciemment de ce règlement de compte final. Par le hasard d’une rencontre, je devins membre des Amis des Combattants en Espagne républicaine (ACER) qui m’invitèrent à la Fête de L’Humanité pour dédicacer mon livre.

La rencontre avec Gérard Streiff sur le futur recueil de nouvelles, quelques jours après son message, ne m’en disait guère plus : le sujet était libre sur la mort de Franco…

Je fis part du projet à un ami de l’ACER, el compañero Roberto, devant quelques verres de mojitos. « Génial ! ». L’œil pétillant, il se délectait déjà à l’évocation de ce recueil de nouvelles.

Je sentais que c’était l’occasion d’en finir avec l’ordure. Mais de quelle manière ? Bartolomé Bennassar conclut ainsi la biographie qu’il consacre à Franco : « Franco, disait Raymond Carr en 1985, est mort dans son lit grâce à  son «habileté politique», parce qu’il «terrorisait ceux qui le servaient et avait un contrôle absolu de son destin». »

Non, Franco ne pouvait pas mourir dans son lit. Il lui fallait une autre fin. Pour y parvenir, je m’en remettais à Roberto.

– Tu t’y prendrais comment pour tuer Franco ?

– Tuer Franco… Tu sais que c’était l’obsession de tous les Espagnols. Les anciens, comme mon grand-père, avaient la hantise que Franco meure avant eux ! Tuer Franco, j’y ai souvent pensé. Le tout étant de savoir comment l’approcher. Pas frontalement, mais en cherchant son péché mignon. Côté femmes, rien… Il faudrait plutôt chercher du côté de la chasse je pense. Entrer dans un de ses cercles restreints, comme les chasseurs. Pour le liquider, il faut éviter l’espace public. Mais la chasse c’est le mieux. L’approcher avec un fusil dans son espace intime. C’est là qu’on aurait pu le descendre. J’en connais un qui aurait très bien pu le faire.

– Et qui ?

– César.

– Qui est-ce?

– César Lamplé, mon père …

 

La suite est à découvrir dans Franco La muerte,