Le livre : La bouche qui mange ne parle pas de Janis Otsiemi. Paru le 15 septembre 2010 chez Jigal dans la collection Polar. 15€22 ; (160 p.) ; 20 x 13 cm

4e de couv :

Solo vient de purger trois ans de taule pour une bagarre qui a mal tourné. À sa sortie, son cousin Tito, un vrai dur, lui propose une affaire… Il lui suffit de voler une voiture, de l’accompagner sur un coup et de manger sa langue. Une sacrée bonne aubaine pour ambiancer toute la nuit et régler ses dettes.

Mais Solo se retrouve au coeur d’une embrouille qui pue salement la mort. Au Gabon, on murmure que certains politiciens n’hésitent pas à recourir aux meurtres rituels pour se maintenir au pouvoir.

Écoeuré, effrayé, traqué, Solo prend ses distances et se planque, mais à Libreville les flics ont mangé des guêpes et ont fermement l’intention de lui faire passer le goût du manioc…

L’auteur : Janis Otsiemi est né le 19 juillet 1976 à Franceville dans la province du Haut-Ogooué (Gabon). Il a fait ses études au Collège d’Enseignement Secondaire Public d’Akébé (C.E.S.P.A.) de Libreville. Actuellement, écrivain autodidacte, il est membre permanent de la Fondation Raponda Walker. Janis Otsiemi a reçu le Prix du Roman Gabonais pour La vie est un sale boulot. Ses romans écrits dans une langue sanguine et imagée dressent un portrait cruel et sans complaisance du peuple de la rue, écartelé entre sa survie quotidienne et les mirages d’une société toujours plus avide.

Extrait :

20 heures. Quartier La Campagne.
Solo descendit d’un taxi reconnaissable à ses larges bandes rouges et blanches. Il se dirigea vers un groupe de jeunes hommes paumés qui bavardaient sous un lampadaire sur le capot d’une voiture posée sur des cales de bois.
— Salut les gars ! Vous savez où il est, Tito ?
— Il est chez Thierry, répondit l’un d’eux.
Solo s’en doutait.
Thierry était un dealer de yamba du quartier. Tous les petits durs que comptait le secteur se retrouvaient chez lui le soir pour fumer un joint à l’abri des curieux.

Solo traversa la rue et enfila un pivot entre deux maisons. Au bout, un portail de tôles rouillées.
Joe, Fred, Jimmy et Dodo étaient assis sur un banc dans la cour de la concession. Lorsqu’ils entendirent le portail s’ouvrir bruyamment, les deux garçons se mirent à cavaler comme des cinglés. Jimmy qui n’avait pas bougé d’un poil les rappela dans un rire fou.
– Qu’est-ce qui vous prend, les mecs ? Ce n’est que Solo et son ombre.
Les gars arrêtèrent leur course et se retournèrent. Et Solo était là. Rigolard, il les observait. Emmailloté dans un survêtement blanc qui lui donnait l’allure d’un ditengu. Il se tordait de rire lui aussi, à s’en faire péter les poumons.